“IRÁS AONDE EU TE ENVIAR” (Jr 1, 7)
O envio missionário nasce de um ato de fé e confiança em Deus e o desejo humano de apoiar os outros em “alguma coisa”. Este algo, leva-nos às costas ou às montanhas numa aventura e numa experiência inesperada que permanecerá nos nossos corações durante toda a nossa vida.
Como missionárias, estamos atentas, com os olhos postos na realidade à nossa volta e com a vontade de ir e deixar a nossa terra de nascimento, permitindo-nos ser guiadas por outros. Isto não significa que a nossa terra de origem não necessite de missionários, mas sim que estamos espalhados de acordo com a necessidade, para responder à possibilidade de um trabalho ou apostolado na Igreja. Estou muito agradecida às pessoas que me formaram e apoiaram a fim de fazer parte deste trabalho de caridade e dedicação.
Em 2001, aprendi uma nova língua pela primeira vez numa terra estrangeira. Nessa altura, recebi uma nova missão após os meus votos perpétuos. Acredito que amei a língua muito antes de a conhecer em frases e muito mais antes de a poder falar com um nativo.
Senti-me como Timóteo ou João o Apóstolo, entre as grandes missionárias com quem tive de conviver. Eram irmãs que ainda vivem muitos anos de vida religiosa com entusiasmo. Obviamente que não era uma criança, nem nasci ontem, mas perguntei-me, o que posso fazer por estas mulheres? Lembro-me quando o profeta Jeremias disse: “Ah, Jeová! Olha, não me consigo expressar, sou um rapaz”. E Jeová disse: “Não digas: ‘Eu sou um rapaz’, pois irás aonde quer que eu te envie, e tudo o que eu te mandar, tu dirás”.
Portanto, foi isso que me aconteceu. Durante dois meses, andei acompanhada com o pequeno livro de palavras no meu avental em qualquer tarefa em que pudesse apoiar as irmãs (cuidar de galinhas, regar plantas, cozinhar com as meninas, ensaiar canções no orfanato, curar feridas e dedicar horas a brincar com eles). O mais surpreendente foi a Eucaristia, onde o padre fez uma longa homília que eu não compreendi. O tempo foi passando, uma espécie de “surdo-mudo” e eu nem sequer sei o que as crianças diziam ou se se estavam a rir de mim. Uma tremenda incapacidade, que requer muita humildade, para aprender com crianças como os meus grandes professores e amigos. Isto incentivou-me a aprender a língua, a conhecer e a compreender como falar para apoiar a comunidade e a paróquia.
Na verdade, não sou tão fácil de surpreender, mas encontrei uma luta para aprender a viver, para aceitar novas formas de fazer e de viver com eles. Durante esse tempo, rezei a Nossa Senhora de Aitara (em Soibada), quase sempre sozinha, observando desde a nossa varanda a Capela no cimo de uma montanha próxima. Senti-me como uma das raparigas que ensinam a rezar o terço, a aprender O Pai Nosso e, também, em coisas do dia-a-dia como preparar refeições ao estilo timorense. Sentia-me inútil em fazer qualquer coisa porque não conseguia falar ou expressar o que sentia ou queria falar. Na comunidade, fui apoiada por todos e foi conveniente para mim, porque havia duas irmãs timorenses que falavam inglês e que vieram até à minha cidade para a sua formação religiosa. Embora falassem português, que eu mal compreendia, decidi aprender tétum porque queria comunicar com as crianças e as pessoas da paróquia. Acredito piamente que o desejo é a grande mais-valia para a missão ou o que quer que queiramos melhorar. Sempre, o desejo de mudar a minha própria maneira de ser é um desafio, porque requer o regresso à minha fé. Portanto, é necessário ter a certeza sobre a razão de estar naquelas “montanhas da vida” ou em lugares inóspitos tão afastados da civilização. Tudo é possível quando depositamos a nossa confiança em Deus e na comunidade, por mais frágil que seja, por amor ao que queremos continuar a fazer pelos outros.
Também houve momentos de frustração, porque o que eu queria e pensava ser normal aprender com certas idades da vida estudantil no orfanato não era o ideal, nem alcançado no contexto daqueles tempos. A minha incapacidade enfraqueceu a minha paciência, bem como a minha tolerância para com coisas que não fazia ideia, e as crianças sofreram comigo. Senti que toda a minha ilusão ensinar como professora foi em vão. Tive de rejeitar o meu próprio impulso, de aprender novamente, de ser capaz de viver e caminhar com eles. Consiste em evitar ser a protagonista em muitas ocasiões, em não esperar uma mudança, mas em deixar-se ser conduzida ao conhecimento de uma nova realidade, em que a fé é o fundamento.
Nessa montanha isolada, senti Deus mais próximo e Ele concedeu-me a felicidade, ensinou-me a simplicidade da vida e a alegria de estar livre do “não ter” mas do “ser”. Não foi fácil, mas fui feliz sem a necessidade de muitas coisas, inclusive a Internet. Além disso, senti o cuidado e o amor da comunidade, como as crianças me apoiaram nos momentos em que eu precisava da sua ajuda. Aprendi a cuidar deles, a trabalhar com eles e a amá-los com todo o meu coração. Parecia que estava a conhecer uma face oculta do Deus amoroso.
Todos os dias, cuidávamos da horta plantando bananas, amendoins, melões, milho ou colhendo-os em tempos difíceis para a comida de mais de setenta pessoas em casa que dependiam da providência de Deus através de nós e do povo. A maioria tinha perdido os seus pais na guerra de 1999. Muitas vezes, atravessámos montanhas, rios e longas estradas a pé quando o único transporte se avariava porque transportava tantos carregamentos. Aprendi uma grande lição com algumas aspirantes que me ajudaram muito: “o que fazer”, quando chovia muito ou quando o calor era insuportável. Também, o que fazer naqueles rios de água fria “Mota Boarahun” que estavam constantemente inundados. “Não se pode atravessar quando a margem do rio está cheia de água, por vezes durante três dias!” Tratava-se de aprender a sobreviver com frio, fome e sede até que alguém que vivia perto nos desse algo para comer. Os vizinhos ofereceram-nos café ou chá com “aifarina ou ailuka” (tapioca). Isto ensinou-me a confiar em desconhecidos, a esperar com paciência e prudência – é como ser um dos vivos onde quer que te encontres no mundo. Observar e tratá-los como a ti mesma. Assim, com fé no Bom Deus e esperança colocada no coração, a lei dourada incita-nos a cumpri-la e a viver em liberdade os grandes mandamentos de Jesus.
No final, a parábola do Bom Samaritano em Lc 15, é bem explicada na forma de ser e de viver a missão partilhada com outros. Aprender a ver, “descer do cavalo”, sentir pena de si próprio, curar a ferida, é o ato de caminhar e partilhar a vida com os irmãos. É o dom de estar, de ouvir e de sentir como os outros sentem, enquanto procuram e lutam para sobreviver às dificuldades da vida e, claro, para se regozijarem com as pequenas vitórias alcançadas na comunhão. Para mim, é uma forma de ser como seguidores d’Aquele que viveu com os seus amigos nas estações e na beleza da vida dada pelo Pai de todos. Caminhando com eles nas estradas, partilhando a vida e a Palavra que dá vida.
Nini Rebollos (Madrid)